New York, 1974, dans cette petite chambre noircie par les années, pleine de souvenirs ornant les murs, se sont écoulées quinze années, depuis ma naissance. Tant d'années passées, depuis l'enfance, à penser que le monde était tellement rose que la guerre semblait inexistante, que tout le monde aimait ses semblables, que mes parents seraient toujours là pour moi et ne me mentiraient jamais, et tant d'autres illusions auxquelles nous confronte la vie, jusqu'à l'adolescence. Là où tout commence à devenir clair et tout dégoûte, tant de choses dites par les parents, pendant l'enfance et qui alors paraissent stupide, tant d'interdictions inexpliquées, tant de choses que l'on voudrait changer, en vain, tant de personnes qui nous font du mal sans aucune raison, tant d'amis qui nous trahissent pour des raisons inconnues ou insuffisantes. Cette chambre qui maintenant est vide, inhabitée depuis le déménagement, cette chambre où moi Chris London, je logeais. Quinze ans, les cheveux bruns et légèrement bouclés, tombant jusqu'aux épaules, environ un mètre soixante-dix, inscrit au Collège privé de Brentfis dans le Wisconsin, une école où l'on ne peut rentrer qu'avec un dossier excellent; je suis allongé sur mon lit, les yeux scrutant le plafond jaunâtre de ma nouvelle chambre, dans ma tête tournaient des milliers de questions auxquelles je ne trouve pas de réponses concrètes. Toutes ces questions que l'on se pose au moins une fois dans notre vie, et dont les réponses pour la plupart restent inconnues. Je me demandais, ce qu'il se passera dans ma vie future, car si ma vie continuait comme elle est en train de le faire, je n'allais pas aller loin...


...Peut-être quelque part, mais pas sur le bon chemin.